– “Con todo no podía eso durar mucho. La experiencia / de los años me lo muestra. Pero sin embargo un tanto abruptamente / vino el Destino y lo detuvo”, reza una voz grave desde la agitada espesura de una barba blanca ondeando al viento. Y prosigue: – “Breve fue la hermosa vida…”.

– Muy oportuno, padre. ¿Homero? – Lo interrumpe ella disfrazando la furia que anima sus palabras bajo un manto lacónico.

– Kavafis, un hombre fascinante. – Responde, entusiasmado. – Nació y murió en Alejandría y creció entre los bretones, pero su lengua era el griego. No el nuestro, claro – alza la vista hacia el horizonte mientras peina su barba y rebaja su voz -, sino el que vino luego. – Hace una pausa. – Siempre viene algo luego… ¿sabes? – Devuelve la mirada al librito y recupera un tono más animado: – Su lenguaje es un tanto pretencioso, como es propio del oficio, pero es bello y preciso. ¿Qué tendrán los poetas que todo lo ven llegar antes que los demás?

Grecia cayó el día en el que mostró un dominio más sólido.

Ella ya no puede contenerse.

– No creo que Kafavis se refiera al tiro de Gekas.

– Es “Kavafis”. – Apostilla el padre, la voz calmada mientras se inclina hacia su hija.

– ¡Da igual! – Ella alza una mano vigorosa y da pasos duros hasta la balaustrada, rehuyendo la mirada del padre. El viento le azota la cara. – ¿Acaso no lucharon? ¿No creyeron? ¿No lo buscaron, padre? ¿No merecían recorrer un camino más largo? Les arrebataste el triunfo el día en el que su empeño fue más brillante. El tanto de Ruíz… ¡Qué crueldad! Y esa prórroga… ¿para qué? Yo te lo diré: ¡Para postrarles de aflicción bajo a tu orgullo!

– ¿Y los otros, hija mía? ¿Acaso fue menor su gesta e indeseable su alegría?

– ¡No es lo mismo! Y bien que lo sabes tú, que lo sabes todo.

– ¿Por qué es diferente, hija mía?

– Porque no es nuestra gente.

El padre se levanta y se acerca a la balaustrada. Un metro a su diestra, su hija mantiene fija la mirada en las nubes que él gobierna. Zeus apoya el libro en la baranda y sigue leyendo en voz alta:

– “Mas cuán intensos fueron los perfumes, / en qué maravillosos lechos nos acostamos, / a qué placer / nuestros cuerpos entregamos. / Un eco de los días del placer, / un eco de aquellos días vino hasta mí, / algo del ardor de nuestra juventud”. – Y cierra el libro en su mano derecha mientras busca los ojos dolidos de su hija. – ¿Nuestra gente? No, no lo es. Sus dioses son otros. Pero tampoco nuestra gente es tan nuestra. ¡Fíjate! Kavafis lleva muerto ochenta años y fue uno de los últimos que mantuvieron vivo nuestro recuerdo. Un islote en medio del mar. No, hija mía. Nada tengo que ver con lo que ha ocurrido en ese extraño país más allá de las Columnas de Hércules. Ningún poder ostento sobre los hombres de este siglo.

Algo se desploma en el interior de ella. Otra coraza, quizá la que guardaba una certeza esquiva. Silba el viento en el exterior.

– ¿Entonces lo de Sokratis…?

-Su propia obra, hija mía. ¿Qué va a ser? Kavafis es un poeta delicioso, fíjate: “Volví a tomar en mis manos una carta, / y leía una y otra vez hasta que me faltó la luz…”.

– ¿Y lo de Samaras? – Lo interrumpe, ansiosa, mientras agarra su clámide de lana.

– Y lo del otro día. Y lo de hace dos años. Y lo de hace diez. Ninguna fuerza divina habita las piernas de los griegos, hija mía. Sólo el músculo y la sangre de la que están hechos. La misma que los ticos.

– Pero…

– Dime, hija mía. – Responde el padre, apartando una vez más la vista del librito.

– Entonces les han vencido, padre. Han vencido a Karagounis y Katsouranis. – Y afloja la presa sobre la lana.

Costa Rica acabó imponiéndose con una resistencia heroica.

Una risotada franca inunda el salón y el cielo se ilumina con un relámpago fugaz cuando el padre se gira para tomar con cariño a su hija de los hombros.

– ¡Claro que les han vencido! Y no hay vergüenza alguna en ello. Han luchado sus batallas, ¿qué más pueden pedir? Han ganado algunas, han perdido otras y nunca se han rendido. Feliz aquél del que se puedan cantar tales hazañas.

– Y ya está. – Añade ella con la voz apagada.

– Una vida bien vivida, nada más puede pedirse que tan alto ejemplo. Ahora es el tiempo de otros: De Pinto, Navas y Campbell. De celebrar sus victorias y llorar sus derrotas, de asombrarse ante un nuevo camino que justo acaba de empezar.

Ella mantiene un largo silencio en brazos de su padre y al tiempo se aparta con suavidad para apoyarse en la baranda. Una lágrima dulce recorre la mejilla de Atenea mientras el vendaval amaina en el exterior. Alza el rostro hacia el vestigio de la tormenta y su figura erguida y serena rompe el silencio con palabras gentiles:

– En verdad son versos bellos. Sigue leyendo, padre. Por favor.

– Claro, hija mía: “Y salí al balcón melancólicamente…”*

*“En un atardecer”, de Konstandinos Kavafis

El ecuatoriano y el marfileño sostenían la fase ofensiva del Levante dando espacio y tiempo a la segunda línea cuando la transición no permitía avanzar. Y esto Martins, que no protege mal la pelota, no puede hacerlo. Tampoco tiene el nigeriano el talento aéreo de sus antecesores, que permitían continuidad por arriba y por abajo. Y eso penaliza la propuesta de JIM, que se ahoga cuando la intensidad del rival le niega la transición, como ayer hizo Osasuna, y no dispone de referencia aérea para jugar directo y buscar la segunda jugada. Para encontrar la transición y la continuidad de Koné en el Reyno JIM necesitó dos jugadores, Martins y Gekas, una elección cuyo coste de oportunidad, Diop, resulta demasiado caro.

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El ya futbolista del Wigan Athletic es un talento. Un delantero superior que tendría que estar jugando la UEFA Champions League año tras año. Lo que hizo al lado de Ballesteros, Barkero e Iborra fue arte. Era el movimiento distinto y la decisión diferente en un sistema marcado por la monotonía, que tenía por principal virtud no aburrirse nunca de ésta. O sea, era la individualidad que equilibraba y completaba por sí misma a diez compañeros que siempre hacían la misma cosa. Koné fue aéreo y terrestre, veloz y pausado, asociativo y autónomo, asistente y goleador. Así rindió contra todos, incluyendo su duelo ante los, para muchos, dos mejores centrales del mundo. Aquel día resultó ganador parcial, como siempre; aunque su Levante perdiese, como no tantas veces ocurriera.

Gekas será su sucesor. Un delantero más que correcto y un muy buen movimiento de mercado. Además es coherente y continuista, pues bajo su apariencia de pensar poco es capaz de mezclar el apoyo con la ruptura de forma eficiente. Hace dos meses superó cada intento de anticipación de Mats Hummels en el envite de Cuartos de Final, sin ir más lejos. Lo que ocurre es que el griego, ídolo de nuestro singular compañero Marc Roca (ojo a «38 Ecos»…), no tiene nada de genial. No implica ninguna diferencia. Es un soldado más dentro del esquema, un semejante al resto de piezas del puzzle de Juan Ignacio Martínez, ya un año más viejo que hace cuatro estaciones. Pese al nivel de Theofanis y lo bien que le queda el típico sombrero navideño, al Levante no ha venido a verle Papá Noel con este cambio de cromos.

Entró Schürrle en la izquierda, por Podolski, pero las decisiones másÖzil prefiere a Klose sobre Gómez trascendentes fueron Klose y Reus. Özil ama a Miroslav, como ama a Benzema. El mediapunta fundamenta su juego en las diagonales, nunca se le ve tirar un desmarque puramente vertical u horizontal, siente que cuando se mueve debe acabar a un lado y a una altura distinta de la original con respecto a su marcador. Por eso agradece tanto que su delantero sea capaz de abrirse. Mínimo, así sujeta al lateral; y las más de las veces hasta arrastra a un central. Crea un pasillo que Özil lee como pocos o como ninguno. Al gusto.

Dicho esto, su relación más íntima fue con Reus. Müller, amor juvenil del turco-alemán, debió morirse por dentro. ElSentar a Reus sería difícil e injusto recientemente nombrado mejor jugador de la Bundesliga encierra menos matices que Müller, es menos sensible posicional y asociativamente, pero tiene un punto de determinación y autosuficiencia del que Thomas carece. Sobre todo en lo referente a su control de balón. Reus atesora un primer toque orientativo de primer nivel, bastante parecido al de Alexis Sánchez. Sale muy rápido para cualquiera de los dos sitios aun recibiendo de espaldas, lo que le permite desenvolverse en el carril central con facilidad y atraer rivales. O sea, más espacios para Özil. Papastathopoulos y Papadopoulos cuajaron una actuación notable, pero Maniatis, Makos y Katsouranis fueron arrasados.

La mala noticia para Löw fue otra vez Schweinsteiger. No despega, noSchweinsteiger, gran problema arranca. Espeso en la distribución, impuntual en el apoyo y casi insostenible en transición defensiva. Encima, su exigencia es mayor que en el Mundial, porque Joachim no ha partido la cancha en derecha e izquierda. Khedira está en un punto de forma ganador, corre más y más rápido que el resto de medios de la Eurocopa y tácticamente ha sido desatado. Aparece en cualquier lugar y lo activa con una finura, la verdad, impropia de sus pies. Pero el cóctel, la globalidad de la pareja y el formato, es dudoso.

La entrada de Gekas destapó los problemas de Alemania en su transición ataque-defensa.

Bastian quedó muy mal parado en el segundo tiempo, tras la salida de Gekas. Incluso más que Hummels y Badstuber, que no lo bordaron precisamente. Los griegos creían, como siempre, y las larguísimas carreras de apoyo de Gekas les permitían enlazar en campo contrario con Samaras o Salpingidis. Hubo un gol y bastante peligro. Es el punto débil de Alemania. Ha atacado como ninguno, pero la ligereza de Hummels y Badstuber y, muy especialmente, la falta de piernas de Schweinsteiger dejan la puerta abierta cuando más frío hace. Cassano o Rooney, Pirlo o Gerrard, querrán sacar tajada.